Le vent hurlait à travers les hautes grasse de l’abbaye, s’engouffrant dans les couloirs en pierre où résonnaient les échos lointains des chants grégoriens. Dans la petite public de examen, un moine s’éclairait à la clarté vacillante d’une chandelle. La caisse était emplie de l’odeur du parchemin traditionnel et de https://jeffreypokdz.newsbloger.com/34429588/l-encre-du-futur